sábado, abril 29, 2017

PRESENTACIÓN DE MI NOVELA EN ALGECIRAS


Dicen que a la vejez la persona regresa a la infancia: pierde el cabello, camina torpemente, balbucea en vez de hablar y... se hace sus necesidades encima.

Bueno, yo todavía no soy tan viejo: sé lo que hago, controlo mis esfínteres y, aunque escasea mi cabello, aún no estoy calvo.
Pero sí les puedo decir hoy que el próximo sábado, día 6 de mayo voy a regresar a una ciudad entrañable de la que guardo buenos recuerdos de mi adolescencia y de los últimos años de mi vida laboral: ALGECIRAS


Cuando yo estudiaba en Málaga, al finalizar el curso pasábamos un mes en un campamento situado en la sierra de Cortes de la Frontera. Y una de las actividades del campamento era las "marchas volantes", lo que ahora se llama senderismo, que consistía en dirigirse en fila a algún lugar digno de ver caminando campo a través cargado de mochilas.
Desde el campamento veíamos el mar y el Estrecho.
Una de estas marchas fue a la playa de Algeciras llamada "El Rinconcillo", donde por cierto me picaron la medusas, llamadas aquí "Aguas vivas", y el médico del campamento hubo de pedir ayuda a la Cruz Roja.
Tardamos tres días en hacer los de 80 kilómetros que separaban el campamento de la playa siguiendo el río Guadiaro. El viaje de vuelta lo hicimos en tren.
También recuerdo que cerca de la Estación de Renfe, íbamos en grupo andando por la calle y alguna mujer se acercaba a nosotros, abría el escote y nos enseñaba un manojo de cadenas de oro alemán con medallas o crucifijos. Las vendía a 25 pesetas, el salario de un día de mi padre . Yo compré una y la tuve durante casi veinte años. 
Luego, a principios de los 80 he trabajado en Palmones en la construcción de la central térmica, y venía a veces con compañeros de trabajo a cenar a Algeciras.
Pero desde que construyeron la autovía de Jerez — Los Barrios, cada vez que he viajado a la Costa del Sol, Algeciras se quedaba a un lado y no he pasado por ella.
Los conocimientos geográficos adquiridos en esas largas caminatas por la sierra los usé al escribir mi relato Castillo Viejo y un par de capítulos de "La pista del lobo".
Y es por razones literarias que vuelvo a la capital del Campo de Gibraltar.
El sábado día 6, a las 19,30, Dios mediante, presentaré mi novela "El amargo sabor de la miel" en el Casino de Algeciras.

Estáis tod@s invitad@s.

lunes, abril 24, 2017

NO SE PUEDE TENER TODO


foto de google Images para descargar.

Tras el accidente, la operación fue un éxito, pese a la avanzada edad del paciente.
Dos años después, el órgano transplantado funcionaba normalmente. Al principio, Paco notaba  un hormigueo continuo, señal inequívoca de que  la sangre  circulaba por el órgano transplantado. Aunque parecía dormido, los médicos  aseguraban que,  si no había rechazo, podría hacer  vida normal.
Julia, su esposa, le animaba diciendo:

— Seremos muy felices, cariño, como  cuando éramos jóvenes.

Los últimas pruebas y análisis  fueron positivos y le dieron el alta médica. Ambos decidieron celebrarlo.

 Después de cenar y brindar con champán, hicieron el amor apasionadamente. Julia, entregada, disfrutó un orgasmo  como jamás lo había sentido. Repitieron una vez más. Pero al alcanzar el clímax Paco sufrió un infarto y falleció.  Julia, fuera de sí,  gritaba maldiciendo al médico que no consideró necesario trasplantarle a Paco el corazón del joven  donante cuando le trasplantaron su espectacular y vigoroso pene.


Total= 150 palabras
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viernes, abril 21, 2017

A UN PANAL DE RICA MIEL, DIEZ MIL MOSCAS ACUDIERON...



"A las dictaduras les pasa como a las bicicletas, si se paran, se caen". Maruja Torres.

Eso es lo que le ha debido pasar al Partido de la Corrupción Española, que durante muchos años se ha estado enriqueciendo a costa de esquilmar el erario público y cuando se han parado por la acción de la policía y de los jueces, se cae día a día.
Ya no vale decir que el vivir por encima de nuestras posibilidades ha originado la crisis que nos agobia, impidiendo que respiremos con normalidad al llegar a la última semana del mes.
No vale decir que ha sido nuestra culpa el que se haya recortado el poder adquisitivo de los salarios y pensiones, la calidad de la Sanidad, la de Educación y el gasto en obras públicas que dan empleo.
Lo que ha pasado es simplemente que un funcionario público se ha llevado el dinero de la caja con guante blanco pero a cara descubierta. Se ha llevado varios millones a paraísos fiscales, los ha lavado y los ha puesto a secar en sus cuentas particulares, logrando hacer llorar a la inocente dama que le dio el cargo. La pobre vivía " sin enterarse de nada", dedicada como estaba a hacer lo mejor para lo madrileños.
¡Pobre mujer, con lo buena persona que es! Una presidenta entregada a su Comunidad, capaz de chulear a la policía y mofarse de la Ley aparcando donde le daba la gana y desafiando a los guardias que le amonestaban segura de su impunidad. ¡Ella, que miraba para otro lado y ponía la mano en el fuego por su amigo!

En fin, qué les voy a contar que ustedes no sepan ya.
Como dice el proverbio: " Siéntate a la puerta de tu casa y verás pasar el cadáver de tu enemigo". Y cada día el españolito de a pie ve pasar un féretro al asomarse a su televisor.
Pero de nada valdrá el esfuerzo de los investigadores ni el trabajo de los jueces instructores si después alguien en las altas esferas ordena archivar las causas y permite que nadie devuelva un solo euro robado y pueda pasearse libremente por las calles.
¿Cuántos delitos criminales van a ser archivados por haber prescrito?
— Sancho, con la Iglesia hemos topado
— Y la Justicia nos ha follado.

viernes, abril 14, 2017

¿CONSTITUCIÓN O CUENTO DE HADAS?

Dónde vas, España nuestra
dónde vas triste de ti
la Democracias está muerta
y volverás a sufrir

Dos interpretaciones opuestas de la Constitución Española obligan a reflexionar sobre la autenticidad de nuestra Democracia.


Constitución Española, articulo 16.3:
" Ninguna confesión tendrá carácter estatal. Los poderes públicos tendrán en cuenta las creencias religiosas de la sociedad española y mantendrán las consiguientes relaciones de cooperación con la Iglesia Católica y las demás confesiones".

Por un lado, y alegando un artículo de la Constitución, el Gobierno obliga a retirar la bandera republicana que el alcalde de Cádiz colocó en la Plaza de la Constitución de su ciudad en conmemoración de la instauración, el 14 de abril de 1931, de la Segunda República.
Para ello moviliza a los jueces y las fuerzas de seguridad del Estado.


Por otro lado, el Ministerio de Defensa ordena izar la bandera española a media asta en duelo por la muerte de Jesucristo, contraviniendo el artículo 16.3 de la citada Constitución, y sin tener en cuenta las creencias individuales de los miembros de las Fuerzas Armadas.


Personalmente me importa un bledo que la bandera ondee a media asta o entera. Incluso si no hay bandera.
Lo que si me preocupa es comprobar que la Constitución se interpreta según los intereses de los herederos del Régimen anterior, convirtiéndose en una prolongación de la Ley Orgánica del Estado.

lunes, abril 10, 2017

HA MUERTO CARMEN CHACÓN

foto del diario EL PAÍS

Había una mujer guapa en el Gobierno y era ministra.
Cuando visitaba las tropas, España  quedaba indefensa:
babeaban los generales, soñaban los soldados, bailaba la bandera...
Y es que aun con uniforme, ella  estaba buenísima.
Era además inteligente, culta, amable y madre...
Pero lo que más llamaba la atención en el Congreso
era su dignidad, su decisión, su credibilidad, a pesar de ser socialista.


Siempre te admiré, Carmen Chacón. Qué pena que te vayas, y tan joven. Tenías tanto que decir y hacer todavía...
 Lo siento en el alma.
Descansa en paz

lunes, abril 03, 2017

AÑOS LENTOS, DE FERNANDO ARANBURU




Le estoy tomando gusto al estilo literario de Fernando Aramburu. 
El primer libro de él "Patria", que leí el mes pasado, me llamó poderosamente la atención su forma de narrar, diferente a cuanto yo había leído hasta entonces. 
Por eso he repetido con otro libro suyo. "Años Lentos", cuyo tema es el mismo: el gusano del independentismo inoculado por los curas en las almas inocentes de los jóvenes vascos.
Pero es que en este Aramburu usa una técnica desconcertante aunque resulta amena:
El narrador es el mismo protagonista que le va dictando al escritor Aramburu lo que debe escribir, algo así: " Esto te lo digo confidencialmente, pero no lo pongas, no sea que... Lo otro sí, pero sin tantas descripciones para no cansar al los lectores, se supone que son adultos". Y poco a poco va surgiendo la Historia.
Y así, en tres días, leyendo a ratos, me he leído esta interesantísima novela que nos acerca más al pueblo rural vasco cuando debía soportar la presión de la ETA, que a través de sus espías, los curas conocían al detalle la vida y pensamientos de cada paisano.

En este libro, que ganó el VII Premio Tusquet de Novela, el narrador, un niño que vive en casa de sus tíos, nos cuenta la atormentada vida de su primo, un joven reclutado por el cura del pueblo, quien le convence para cometer atentados. Perseguido por la policía, huye a Francia. Después de un tiempo de pasar calamidades y abusos por parte de la organización, le entra la nostalgia de lo que ha dejado en su pueblo y arrepentido, decide volver.
Su hermana es una chica obesa que pasa la vida con una pandilla de chicos, con los que fornica a diario. Se queda embarazada y no sabe quién es el padre. Como no desean escándalo, su familia la casa tres meses antes de parir con el tonto del pueblo como mal menor.
En fin , que me ha gustado mucho y pienso seguir leyendo a este reconocido autor, al que yo, como a tantos otros escritores famosos, desconocía

RESUMEN DE LA CONTRAPORTADA
A finales de la década de los sesenta, el protagonista, un niño de ocho años, se va a San Sebastián a vivir con sus tíos. Allí es testigo de cómo transcurren los días en la familia y el barrio: su tío Vicente, de carácter débil, reparte su vida entre la fábrica y la taberna, y es su tía Maripuy, mujer de fuerte personalidad pero sometida a las convenciones sociales y religiosas de la época, quien en realidad gobierna la familia; su prima Mari Nieves vive obsesionada por los chicos, y el hosco y taciturno primo Julen es adoctrinado por el cura de la parroquia para acabar enrolado en una incipiente ETA. El destino de todos ellos –que es el de tantos personajes secundarios de la Historia, arrinconados entre la necesidad y la ignorancia– sufrirá, años después, un quiebro. Alternando las memorias del protagonista con los apuntes del escritor, Años lentos ofrece además una brillante reflexión sobre cómo la vida se destila en una novela, cómo se trasvasa el recuerdo sentimental en memoria colectiva, mientras su escritura diáfana deja ver un fondo turbio de culpa en la historia reciente del País Vasco. VII Premio Tusquets Editores de Novela.

LA SEMANA SANTA


Óleo de Juan Pan García

Todos se habían marchado de vacaciones menos Pepe y yo, que vivíamos lejos de Málaga. Él era un superviviente del desastre de la presa de Ribadelago ( Zamora), donde había perdido a toda su familia y el Gobierno le había concedido una beca en la misma escuela que estaba yo.

El internado nos abrumaba, se nos hacían largas las mañanas en un edificio tan grande. Las tardes no eran mejores, pues a las dos venía un celador por nosotros y nos llevaba a ver las procesiones en una tribuna del Sindicato Español Universitario, sita en mitad de la calle Larios. Allí nos daba un bocadillo de sardinas y un botellín de zumo de naranja y nos dejaba para irse con la novia no sin antes hacernos prometer que no nos moveríamos de nuestro asiento hasta que él regresara por nosotros.
O sea: llegábamos a las tres de la tarde y hasta las dos de la madrugada permanecíamos en la tribuna viendo pasar cristos y vírgenes, nazarenos y bandas de cornetas militares. Un día y otro día, desde el lunes hasta el sábado.

Un día, hartos de ver lo mismo, nos escapamos y nos fuimos a la playa. El agua estaba helada, pero nos bañamos. Como no teníamos toallas, nos secamos luego al sol.
Justamente aquel día el celador decidió ir a la tribuna con la novia a llevarnos un trozo de bizcocho que ella misma había hecho para merendar. Al no hallarnos se puso muy nervioso, y, pensando que nos habíamos cansado de las procesiones y habíamos regresado a la escuela, fue a buscarnos. Aún no habíamos llegado y al no encontrarnos tuvo mucho miedo a que nos hubiese pasado algo y él, como responsable nuestro, perdiese el empleo.
Desde la centralita de la escuela llamó por teléfono a la Guardia Civil para denunciar nuestra desaparición, pero al parecer le respondieron que debía esperar unos días antes de denunciar para ver si nosotros mismos regresábamos.
Cuando aparecimos en la escuela nos arreó tal bofetada que a mí se me hinchó la cara y a mi compañero le partió el labio y sangraba por la nariz y la boca.

A partir de ese día ya no se separaba de nosotros. La novia venía a buscarlo en un coche de caballos y todos juntos nos íbamos a pasar la tarde en la tribuna y ya de noche nos sentábamos en una terraza para tomar un refresco con chanquetes o chocolate con churros.
Así pasé la Semana santa durante los cuatros años que permanecí estudiando en Málaga.

El mejor día era el Jueves Santo: la Legión con el Cristo de la Buena Muerte y la Virgen de la Esperanza llegaban al mismo tiempo a la entrada de calle Larios y ambos se cedían el paso sin descansar, avanzando el uno y retrocediendo el otro. Así una y otra vez. El capataz de cada paso animaba a los costaleros gritando: "Una vez más, les vamos a ganar", y éstos, con los rostros cubiertos de sudor, obedecían acallando los lastimeros gritos de sus sangrantes hombros,

miércoles, marzo 29, 2017

EL BAR, LA PELÍCULA



Hacía casi un mes que no iba al cien porque las películas de la cartelera no me atraían: mucho dibujo animado, películas de terror y de ciencia ficción.

Hoy me levanté con ganas de ir al cine y como hago siempre compruebo el éxito que tienen las que llevan una o dos semana en las salas. Un compañero de colegio mencionó el lunes la de "El bar", y tomé nota. Pero luego mi mujer me dijo que una amiga de ella había visto "La Bella y la Bestia" y que estaba muy bien, además tenía un 8 en la valoración del público. Y nos decidimos por esa.

Después, a punto de irnos, me dijo que se trataba de un musical, y por ahí yo no paso aunque tenga 20 nominaciones al Oscar.

Elegimos pues "El Bar", una película española en la que trabajan algunos actores de los más apreciados del momento, y que además está subvencionada con nuestros impuestos.

Pues qué queréis que os diga, el libro de gustos están en blanco y puede que esta película coseche un gran éxito entre un público entregado. Pero yo soy muy exigente y no me trago cualquier sapo.

Esta película es la peor que he visto en los últimos tres años en una sala de cine.

Y no es porque no trabajen bien los actores, no; ellos se meten en cuerpo y alma en sus personajes.

Lo malo en sí es la historia, el guión, el argumento, llámenle como quieran. Una película que no sea de fantasía, además de tener buenos actores y buen argumento, debe ser creíble, y lo que se muestra en esta no lo es.

No es creíble que en la actualidad en la Gran Vía madrileña exista un bar tipo tasca, donde se mezclan ejecutivos con mendigos sucios y de aspecto repugnante, que se abrazan a una señorita bellísima que ha entrado por vez primera en el establecimiento sin conocerla, y que nadie se inmute. Al primero que osa protestar y apartar al mendigo de la joven la dueña, una mujer vieja con aspecto de bruja, a la que solo le faltan verrugas en la nariz, le insulta y amenaza, defendiendo al mendigo con groseras palabras y amenaza con echarlo a la calle. Al cliente que protestó, no al mendigo.

Luego entra otro tipo tosiendo mucho y escupiendo que se mete en el baño... Llegados a este punto yo barajaba la opción de abandonar la sala. Si hubiera ido solo lo hubiese hecho, pero me acompañaba mi esposa y ella no decía nada. "Tal vez le gusta", pensé yo.

No fue hasta llegar a la mitad de la película que comprendí de qué iba el rollo: nada original, una historia trillada en novelas y filmes americanos: de un laboratorio militar se escapa un virus, y un infectado, al que siguen los militares, entra en el bar: Es el que se va directo al baño.

A partir de ese momento la película cobra algo de interés: no dejan salir a nadie del bar y acordonan la zona. Crean incendios en las calles para hacer creer que los muertos que se encuentran son debidos al incendio. la televisión así lo transmite. Los cinco clientes que hay en el bar sabiendo que no saldrán vivos de allí, reaccionan de diferentes maneras, a cual más animal.

Se siguen escenas alternas en que los protagonistas conviven aterrados en el bar con un cadáver infectados y otras que actúan con naturalidad, ríen , incluso ligan como si no pasara nada. El final es previsible pero increíble.

Lo dicho: no me ha gustado nada. Es lógica pues la puntuación que le dan las páginas especializadas, un 5`6.

Le pregunté a mi mujer qué le había parecido mientras tomábamos un café y contestó:

— Si hubiese ido yo sola , me salgo del cine al cuarto de hora.

Y yo que creí que el Cine español había mejorado desde que vi "Ocho apellidos vascos" y "Es por tu bien"...

Vean otras opiniones en este enlace:

http://www.ecartelera.com/peliculas/el-bar-2016/criticas/

lunes, marzo 27, 2017

LA VIRGEN DE LA CABEZA




 Corría el año 1983. No lograba encontrar trabajo. Llevaba tiempo enviando currículos y  llamando por teléfono a empresas del Montaje, cuando una de ellas, MONCASA, con la que había trabajado en la Central Nuclear de Cofrentes antes de irme a Sudáfrica,  me llamó para realizar una reparación en la fabrica de cementos de Puente Nuevo, Córdoba: Cambiar los quemadores y reforzar las toberas  que conducían las llamas con planchas de acero con alto contenido de tungsteno.
Era un trabajo malísimo, a realizar dentro de unos silos que contenían  ceniza. Al caminar nos hundíamos en ella  hasta las rodillas y no podíamos respirar a pesar de las mascarillas, pues la ceniza flotaba en el ambiente.
 La empresa nos llevaba al lugar de trabajo en un autocar, que salía de enfrente de la estación de Renfe de Córdoba a las seis de la mañana y tardaba una hora en realizar el trayecto. Por la tarde nos traía de vuelta a Córdoba.
Al principio me hospedaba en el Hotel Alaquen II, muy cerca de la Estación. Ocupaba una habitación individual, sin baño. La ducha había que pagarla aparte. Permanecí tres o cuatro días allí, hasta que encontré una habitación en una casa particular a media pensión.
 La casa tenía su misterio, por eso creo interesante contar esta experiencia:
Al entrar notaba un fuerte olor a velas e incienso, al igual que una iglesia. El olor salía de una habitación que casi siempre permanecía cerrada, y sólo cuando alguna persona acudía a visitar a "La Señora" se abría durante unos segundos para permitir la entrada, el tiempo justo para que yo vislumbrase el interior: una sala con docenas de velas encendidas ante  imágenes de santos, un incensario despidiendo humo colgado del muro y  muchos jarrones con flores.
Nunca pregunté nada, consciente de que si la dueña no me daba explicaciones era porque no me importaba.
Por las noches cenaba con ella y dos inquilinos más  en el comedor. Comida casera normal pero muy rica. Ella la hacía para su familia, simplemente añadía más cantidad para que hubiese para nosotros.
La dueña ganaba dinero y nosotros también, pues antes yo cenaba bocadillos o tapeaba cualquier cosa, lo cual resultaba más caro, menos nutritivo y peor comida.
Al cabo de dos meses, realizada la reparación, me despidieron. Esa noche, después de cenar, le dije al ama de casa:
— Señora, prepáreme la cuenta que mañana me voy. Me han despedido.
—¡Vaya, hombre, qué pena! ¿Y dónde va a trabajar a hora?
— De momento en ningún sitio, tendré que buscar trabajo donde sea. Ésa es mi vida: contrato aquí, contrato allá, siempre fuera de casa
— Espere un momento que voy a hablar con La Señora.
 Entró en la misteriosa habitación y cerró la puerta tras ella. Yo me quedé pensando qué podía decirle y para qué. Al cabo de unos minutos mi patrona abrió la puerta  y me dijo:
— Pase usted, La Señora le atenderá.
Entré un poco impresionado por lo que apareció ante mis ojos.
La habitación estaba como dije anteriormente atestada de floreros, imágenes y cuadros de santos, e iluminada por docenas de velas. Pero al fondo había una puerta que daba a otra habitación. La mujer llamó con los nudillos, abrió la puerta y me invitó a entrar.  Era una especie de capilla.
Una señora de unos setenta años, muy gruesa, con cabellos largos y blancos peinados hacia atrás, estaba sentada en un gran sillón con alto respaldo, una especie de trono de terciopelo rojo. Miraba fijamente a una  imagen  de piedra colocada en un altar cubierto de flores y un cirio encendido a cada lado.

— Este es el señor del que le he hablado, madre...— dijo mi patrona.


Entonces la anciana se giró hacia mí y me dijo estas palabras:
— Vas a encontrar un trabajo para mucho tiempo al lado de tu casa, ya no tendrá que vivir solo y apartado de tu familia.
Yo me quedé pasmado, no me esperaba esto. No creía en esas cosas pero por respeto no lo confesé. Sólo se me ocurrió preguntar:
— Ojalá sea verdad. ¿Le debo algo, señor
— A mí, nada. Págaselo a la Señora.
— ¿Qué Señora? ¿No es usted?
— No; la Señora es la Virgen de la Cabeza. Si cree que debe estarle agradecido, vaya a verla al Santuario y ofrézcale un ramo de flores.
Dicho esto, volvió a quedarse mirando fija al a imagen. Su hija me tomó del brazo y me invitó a salir.

Al día siguiente, tras abonar mis gastos, me monté en mi SIMCA 1000 y regresé a El Puerto.
Apenas había  pasado una semana desde que llegué a mi casa cuando me llamaron por teléfono. Era una empresa de contenedores que hacía un año se había instalado en El Puerto, a la que yo había enviado una solicitud meses antes. Querían entrevistarme para ocupar, previo examen, un puesto de jefe de equipo y supervisor de seguridad en la cadena de montajes.
Me contrataron y permanecí en la empresa durante seis años. La empresa estaba a dos kilómetros de mi casa, podía venir a comer con mi familia todos los días.

Pensé muchas veces en aquella familia de Córdoba, y me preguntaba si había sido casualidad o en verdad la Virgen de la Cabeza tenía algo que ver. Pero me prometí ir a visitar el Santuario cuando tuviese ocasión y llevarle flores a la Virgen. Pero el tiempo fue pasando, yo trabajaba donde me salía trabajo, tal como hacía antes, y fui olvidando mi promesa.

Dieciocho años después, mi hijo me hizo abuelo y mi esposa y yo fuimos a Guadalajara a conocer a Iván, nuestro nieto. Al pasar por Andújar vi un cartel que señalaba la carretera del Santuario de la Virgen de la Cabeza. Impulsivamente salí de la autovía de Andalucía y me dirigí hacia él.
Sólo estaba a 40 kilómetros, pero la carretera era tan estrecha y con tanta pendiente, que se me hizo larga como si hubiese recorrido cien. Visitamos el histórico lugar, que sólo conocía por haber leído un libro sobre el famoso asedio del Santuario por el ejército republicano durante la Guerra Civil, y deposité a los pies de la imagen de la Virgen un ramo de flores. Promesa cumplida.


domingo, marzo 26, 2017

EL CAMBIO DE HORA


El cambio de hora a las dos ha sido genial, la mejor idea del momento. Deberían repetirla todos los meses.

Estábamos mi Carmen y yo viendo la televisión, esperando la hora para cambiar de hora el reloj y como nos entraba sueño dije yo:


 Hoy es sábado sabadete. Vamos a acostarnos y echamos un casquete.

Y mi Carmen me mira con los ojos entornados y esa mirada escéptica que sólo entiendo yo, habida cuenta de que hace un año que no la hago sentir un temblor. Pero discreta como es no dijo nada, y en dos minutos nos desvestimos los dos. Pusimos el dial de la radio en Sol Fm Córdoba, 
 http://solfmcordoba.com/ para escuchar la música suave que suelen poner a esas horas, y nos entregamos a fondo perdido los dos.
Y la tensión fue subiendo, subiendo... Faltaban unos segundo para alcanzar el Cielo y de pronto perdimos la noción del tiempo. ¡Que gozada, qué cosa más rica, qué felicidad! Ese debe ser el Paraíso Terrenal que disfrutaron Eva y Adán.

Y fue entonces que Alvaro Caputo, el locutor dijo: "Son las tres de la madrugada".
Y  exclamé:
— ¡ COÑOOOOOOOOO, CARMENCITA, QUE EL ORGASMO NOS HA DURAO UNA HORA!

sábado, marzo 25, 2017

EL REY PASMADO



No os había dicho que hace unos días terminé de leer la novela "El Rey pasmado" porque antes quería volver a ver la película para contrastar.

No tengo nada que decir sino expresar mi admiración por ambas, son geniales y la una se ajusta fielmente a la otra.

Evidentemente la novela dice cosas que no se ven en la película: lo que piensan los personajes en ciertos momentos y el motivo de actuar como actúan. Por ejemplo: 

En la película, en cierto momento y sin venir a cuento se ve una procesión con penitentes flagelándose. Luego cambia la escena.
El motivo según explica la novela es que el fraile inquisidor afirma que Dios les va a castigar con la derrota del ejército en Flandes y con la destrucción del Reino porque el Rey quiere ver a su esposa desnuda, y eso es un sacrilegio. Entonces el fraile organiza la procesión para pedir indulgencia a Dios.
Y así, unos pocos detalles por el estilo. Pero en general, la película dice todo lo que el Autor de la obra quería que supiéramos, que no es otra cosa, en mi humilde opinión, que darnos una imagen de la España inmersa en el pozo más oscuro imaginable.
Mientras que muchos verán en esta obra solo una historia muy divertida, que lo es, yo ahondo un poco más en lo que el autor nos transmite:
Mientras que en los países del entorno brillaba el Arte, la Cultura y la Ciencia, aquí se quemaban libros, autores y lectores; mientras que en el entorno estudiaban las leyes del Universo y el movimiento de los planetas, aquí se prohibía que los cónyuges descubrieran sus desnudeces, y que las esposas gozaran con el coito marital: ellas solo estaban para procrear futuros soldados y siervos del Rey y de la Iglesia. 
Todavía hoy los sacerdotes practican ritos en nada diferentes de los que hacían los brujos que ellos mismos condenaban: salir de procesión para atraer la lluvia no difiere de lo que hacía el hechicero de la tribu para atraer buenas cosechas; echar humo con los incensarios en los ritos litúrgicos es lo mismo que hacían los brujos en las tribus y lo mismo que hacen hoy los brujos y videntes en sus consultas cuando queman incienso y otras yerbas.


Me dirán ustedes que estoy tomando como real una novela de ficción; pero no es eso: existe el Archivo Histórico Nacional en cada país, además de  archivos privados como el de la Duquesa de Medinaceli, el más importante de España, adonde solo permiten entrar a estudiosos  e investigadores, que luego transmiten sus descubrimientos al público mediante artículos y  libros. Y cuando tantas y tantas obras de distintos autores describen la crueldad y fanatismo de la Iglesia y sus tribunales de la Inquisición, será por algo, porque es verdad todo lo que cuentan. Además, en muchas ciudades existen los Museos de la Inquisición, donde vemos horrorizados los artilugios que usaban para obtener confesiones y salirse con la suya dando un aspecto legal al asesinato.

Pobre país el nuestro, siempre bajo palio, amordazado y sacrificado mientras nuestros hijos enriquecen a los países del entorno. No existe otro país en el mundo donde la Iglesia Católica tenga tanto poder y privilegios.
Así nos va. Los jueces absuelven a curas pederastas, a la gente poderosa del Opus, los obispos critican las leyes de convivencia, y de la familia, la del aborto o la eutanasia. ¡Y encima les pagamos sus sueldos!

Es como ser cabrón y pagar la cama donde a uno le ponen los cuernos

jueves, marzo 16, 2017

PATRIA, DE FERNANDO ARAMBURU

He terminado de leer la novela Patria, de Fernando Aramburu.



Una sola frase:¡ es buenísima, genial!
Nada más comenzar me di cuenta de que el estilo del autor es diferente a todo lo que he leído. Me costó un poco acostumbrarme a ello al principio pero una vez que entendí la idea comencé a devorar las páginas. 
Es parte de nuestra historia reciente. Narra el enfrentamiento de todo un pueblo contra una familia vasca que se niega a pagar el impuesto revolucionario en los años de mayor dureza y crueldad de ETA.


Creo que esta novela debería ser de lectura obligatoria en los centros de enseñanza, y que debería haber un ejemplar en todos los hogares. Con ello se evitaría que adultos iluminados y sin escrúpulos convencieran a los jóvenes de la necesidad de realizar la parte más difícil de sus postulados independentistas: los atentados y tiros en la nuca a los disidentes en nombre de "su Patria"


RESUMEN:
El día en que ETA anuncia el abandono de las armas, Bittori se dirige al cementerio para contarle a la tumba de su marido el Txato, asesinado por los terroristas, que ha decidido volver a la casa donde vivieron. ¿Podrá convivir con quienes la acosaron antes y después del atentado que trastocó su vida y la de su familia? ¿Podrá saber quién fue el encapuchado que un día lluvioso mató a su marido, cuando volvía de su empresa de transportes? Por más que llegue a escondidas, la presencia de Bittori alterará la falsa tranquilidad del pueblo, sobre todo de su vecina Miren, amiga íntima en otro tiempo, y madre de Joxe Mari, un terrorista encarcelado y sospechoso de los peores temores de Bittori. ¿Qué pasó entre esas dos mujeres? ¿Qué ha envenenado la vida de sus hijos y sus maridos tan unidos en el pasado? Con sus desgarros disimulados y sus convicciones inquebrantables, con sus heridas y sus valentías, la historia incandescente de sus vidas antes y después del cráter que fue la muerte del Txato, nos habla de la imposibilidad de olvidar y de la necesidad de perdón en una comunidad rota por el fanatismo político.

martes, marzo 07, 2017

ERA UNA MUJER ENCERRADA EN SÍ MISMA



No le importaba lo que pensaran o hicieran los demás: Ella buscaba la soledad, entregada a sus pensamientos y emociones. Era feliz así.

Por eso no le afectaba la ternura con que la miraba José, su compañero de trabajo, ni abría los mensajes y correos que éste le enviaba, ni se percató de la tristeza que reflejaban sus ojos cuando ella rechazó su invitación a cenar.

Pero cuando al día siguiente vio su foto en el periódico y leyó la noticia, la tristeza cayó sobre ella, la duda se aferró a su mente, inmovilizándola, y las lágrimas brotaron espontáneas de sus ojos: José se había suicidado. 


lunes, marzo 06, 2017

CARTA DE AMOR DE UNAS BRAGAS A LOS CALZONCILLOS.









Hoy tocaba clase. Me he ido un poco antes para ver si mi yate "Me verás pero de lejos" aún seguía amarrado al pantalán y las recientes lluvias no le habían ocasionado daños.
También he ido a tomar café al bar Piriñaca y a la vuelta me he detenido unos segundos ante el monumento al gran escritor y poeta portuense Pedro Muñoz Seca y así, recompuestas mis fuerzas y mi ánimo me he enfrentado al exigente público de mi escuela y les he leído el relato que me había tocado en sorteo: "Carta de amor de unas bragas a unos calzoncillos":


CARTA DE AMOR DE UNAS BRAGAS A LOS CALZONCILLOS.

Queridos calzoncillos: aunque nos vemos a menudo yaciendo juntos en la misma cama o colgados en el tendedero y podemos hablar cara a cara, prefiero confesarte por escrito los sentimientos que tú me provocas.

Porque cada vez que tu apasionado amo regresa de un viaje a Francia en su camión me arranca bruscamente del cuerpo de su mujer y me arroja al suelo junto a ti. Entonces, yo tiemblo de pasión y deseo, me siento flotar en una nube, y llego a perder el sentido. 
Y es que el olor que desprendes a orines y amoniaco atonta a cualquiera, joío,

Pero también es verdad que cuando estás sobre mí en el suelo o en la cesta de la ropa sucia tu aroma varonil me embriaga, me excita y hace que me sienta humana, que es el mayor honor que puede alcanzar una prenda íntima. Entonces aspiro y cierro los ojos para sentir, solo sentir... Sin detenerme a mirar esa desagradable mancha oscura, prueba irrefutable de que tu dueño ignora lo que es el papel higiénico.

Lo que más me gusta es estar sobre ti, sentirte debajo preso, y ser yo quien tome la iniciativa y controle la situación... Entonces te pegas a mí, me acaricias y te llenas de vida, tu aroma es mi aroma, tú eres yo, y yo soy tú, los dos somos un mismo ser y ambos perdemos la noción del tiempo y de las cosas hasta que acabamos revolcándonos en un mar de espuma algodonosa, enlazados en todas las posturas posibles en los vericuetos de la lavadora.

¡Ea, ya lo sabes, calzoncillo mío! ¿ O prefieres que te llame mi pequeño slip? Te amo con todos mis encajes, y ansío volver a estar contigo, contemplarte, admirar tu figura elástica, tus dunas y valles alojando y destacando los varoniles atributos del camionero, antes de que éste se desprenda de ti y de mí, y nos envíe de nuevo juntos a nuestro nido de mimbre para amarnos y entregarnos el uno al otro hasta que el tendedero nos separe.

jueves, marzo 02, 2017

ES POR TU BIEN, la película




Anoche vi una película española de los años 70 en TVE2, " Libertad provisional", y pude comprobar cómo en aquellos años el Cine español, habida cuenta del hambre de sexo que había debido a la censura que durante cuarenta años nos impuso el nacional catolicismo, solo ofrecía carne para evitar que fuésemos a París o solo al otro lado de la frontera para ver escenas de destapes y de porno como en "Enmanuelle" o "El último tango en París".

Efectivamente, la de anoche fue una película insulsa y sin argumento, cuyo único interés en aquellos años era el morbo de ver casi todo el tiempo las tetas de Conchita Velasco, una de las mejores artistas españolas. 

Pero pasada aquella oscura época, y saciados todos de sexo a través de canales porno y películas de yutube, no entiendo cómo en el siglo XXI el cine español persiste en tratarnos como obsesos sexuales, haciendo películas cuyo principal activo es la archiconocida escena de la mujer desnuda cabalgando sobre el macho ibérico dando alaridos y gemidos.

¡Que no es eso, señores cineastas!, que yo no pago por ver el culo de Victoria Abril ni de otras por el estilo, que yo quiero ver cine del bueno: para disfrutar de pornografía tengo videos de todos los géneros gratis en la red.

Afortunadamente algo está cambiando últimamente y están triunfando películas españolas en las que uno disfruta, ríe y se emociona sin necesidad de poner el sexo como señuelo. Lo vimos, por citar algún ejemplo, en "Ocho apellidos vascos", " El hombre de las mil caras", y en la que vimos ayer, Día de Espectador, mi mujer y yo:

" ES POR TU BIEN".

Es esta una comedia que nos encantó a los dos, pues tenía todos los ingredientes necesarios para eso: divertida, emotiva, tierna, aventurera, maquiavélica...

Y ni una sola estampa de desnudos o sexo. En una época en que el amor es libre y no llega nadie virgen a la mayoría de edad, las buenas películas se venden solas sin necesidad de señuelos. 

SINOPSIS DE (FILMAFFINITY)

La peor pesadilla que un padre puede tener con una hija es que ésta crezca y llegue el día en que le presente a su novio, y que éste sea un tipo despreciable que busca una sola cosa de su preciada y amada niñita. Y ese día es precisamente el que les llega a tres padres: a Arturo, a Poli y a Chus. Sus dulces hijas han decidido tirar su futuro a la basura echándose tres novios a su juicio abominables. Así que la única solución es aunar fuerzas para librarse de ellos como sea.

Es una película genial, os la recomiendo.

miércoles, marzo 01, 2017

¡RINNNNNNG, RINNNNNNG! SUENA EL MÓVIL DE RAJOY


¡RINNNGGG, RINNNNNGG!


SUENA EL TELÉFONO MOVIL DE RAJOY

— Dime , Susi
— ¿Ha visto tú la manifetación de lo joío perroflauta? ¡ Noventa mil degraciao gritando mi nombre por la calle de Sevilla!
— Sé fuerte.
— ¡Tu muerto tó! Que ya veo lo que le ha servío tu suerte al Barcenas
— ¡Cálmate, Susi, por favor!
— ¡ ¿Pero cómo me via calmá, shiquillo?! ¿No te dá cuenta de que me van a eshá?
— No te preocupes, cielo, que todo se arreglará
— Oye, eso de cielo... ¿todavía no tas enterao de que estoy casá?
— Ay, Susana, no me has entendido... Tú ya sabes que yo, de mujeres, ni fú ni fa.
— Bueno, al lío. ¿ Qué tiene para mí? La gente ya sabe que soy del PP ¿Cómo me va tú a recompensá?

—Tengo un puesto para ti en el Santander o BBVA.
— ¿ Pero tú ere tonto o de qué vá? ¿Quiere que me asocien con los corruppto de Bankia o del Banco Mundíá? ¡Anda lla! De Banco yo no quiero sabé ná!
— Bueno, pues ya te buscaré algo en Endesa, aunque la cosa ahora está fea... Tú no te des por vencida, cariño, lucha por Ferraz, que para tirar la toalla y acabar con 80000 euros de pensión vitalicia tiempo habrá.
— Bueno., pishita mía, visto así, no está mal

martes, febrero 28, 2017

LA LUCHA SIGUE


Si un día mis nietos, enfermos y envejecidos prematuramente por las largas jornadas de trabajo  mal remuneradas, sin derechos de ninguna clase, sin poder independizarse y sin poder darles estudios a sus hisjos comentaran ante mí lo que escucharan en emisoras nocturnas clandestinas o leyeran en octavillas  lanzadas por las calles o en las puertas de las fábricas por un grupo de rebeldes: que hubo un tiempo en que la gente era feliz y estudiaba, y tenía vacaciones y pagas extras, una Sanidad eficiente y una pensión asegurada, y que hubo unos gobernantes que expoliaron las reservas y eliminaron todos esos derechos, conseguidos con la sangre y la lucha de una generación de dictaduras harta... Y que hubo   una multitud rebelde que luchó contra una falsa Democracia gobernada por políticos corruptos que imponían recortes al pueblo y dádivas a la Banca... Yo me removeré en mi asiento y con orgullo exclamaré:
¡Yo también luché con ellos






domingo, febrero 26, 2017

EL LABERINTO DE LOS ESPÍRITUS DE CARLOS RUIZ ZAFÓN





Sinopsis publicada:
En la Barcelona de finales de los años 50, Daniel Sempere ya no es aquel niño que descubrió un libro que habría de cambiarle la vida entre los pasadizos del Cementerio de los Libros Olvidados. El misterio de la muerte de su madre Isabella ha abierto un abismo en su alma del que su esposa Bea y su fiel amigo Fermín intentan salvarle.

Justo cuando Daniel cree que está a un paso de resolver el enigma, una conjura mucho más profunda y oscura de lo que nunca podría haber imaginado despliega su red desde las entrañas del Régimen. Es entonces cuando aparece Alicia Gris, un alma nacida de las sombras de la guerra, para conducirlos al corazón de las tinieblas y desvelar la historia secreta de la familia… aunque a un terrible precio.

El Laberinto de los Espíritus es un relato electrizante de pasiones, intrigas y aventuras. A través de sus páginas llegaremos al gran final de la saga iniciada con La Sombra del Viento, que alcanza aquí toda su intensidad y calado, a la vez que dibuja un gran homenaje al mundo de los libros, al arte de narrar historias y al vínculo mágico entre la literatura y la vida.


MI OPINIÓN:
La verdad es que el libro engancha. Mi mujer lo terminó un día antes que yo, y eso que solo ve con un ojo y con dificultad. Cada vez que tenía un rato libre se sentaba a leer el libro.
No creo que tal como dice la publicidad, sea indiferente el no haber leído antes los otros, que el libro solo es una obra de arte. Puede que sí, pero se agradece muchísimo conocer las tribulaciones  de los personajes en las entregas anteriores.
Coincido con ella en que la última parte, "El libro de Julián "— algo más de cincuenta páginas—, sobran. El punto y final perfecto hubiera sido cuando Alicia  se despide de Fermín y  sube al barco que la llevaría a America.

 El autor ha querido, pienso yo, despejar las dudas sobre el final de un personaje inicial de la saga, pero creo que no hacía falta: la historia se ha desviado y alargado sin necesidad. La única razón que encuentro para hacerlo es que utiliza esa historia para presentarnos a través del pequeño Julián  las ingentes dificultades que ha debido sortear para escribir y ordenar  la historia de la familia Sempere en cuatro tomos.

 Agradezco los valiosos consejos que a través de su personaje nos  da a los que escribimos y soñamos con alcanzar el éxito, así como las reflexiones que he encontrado a los largo del libro, que ayudan a comprender el estado inamovible de las cosas.

viernes, febrero 24, 2017

LAS RATAS


Esperando sus favores en un futuro, los cuervos sellaron las puertas para que las ratas no pudiesen entrar en  la jaula  donde querían encerrarlas.
Las ratas corrieron por las calles, alarmando al personal humano, que aunque mucho gritaba permanecía inmóvil, asustado, para evitar mordeduras y arañazos.
Y así, sin ser molestadas, llegaron felices a un valle de verdes prados y bosques, de  vacas lecheras, montañas nevadas y lagos.
 Y agradecidas a los cuervos, cuyos favores ellas no  olvidaron, depositaron parte del grano que habían amasado en una cuenta a sus nombres en un silo alpino.
Y colorín colorado, este cuento ha terminado.




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jueves, febrero 23, 2017

¿ATENTADO TERRORISTA?


Esta mañana las calles y automóviles de todas las ciudades de la Bahía de Cádiz se han levantado llenas de barro.
Sólo un segundo en la radio ha sido lo que le han dedicado a este atentado terrorista. Y es que los medios audiovisuales y escritos están vendidos al capital.
Porque tengo todas las cartas de que sea eso, un atentado.
Mi amigo Pepe el Tuerto, que es también radioaficionado y es identificado en las ondas hertzianas con el romántico nombre de EJ 24, ha captado un mensaje en árabe que mi mujer ha trasladado a Ben Ali Tócamela, un marroquí que cuando llegó a España en una patera no comía cerdo ni bebía vino y ahora, reciclado como españolito de a pie, se harta de panceta y de jamón y bebe todo lo que se le ponga por delante de color morado. Incluso se bebió un bote de mercromina creyendo que era Rioja una vez que fue al ambulatorio a curarse una herida.
Pero a lo que vamos:

Este ha sido el mensaje que mi amigo Pepe el Tuerto ha interceptado:
ومن بين خمس عشرة وعشرين فتاة ،
فتاة طيبة عشرين إلى خمسة وعشرين ،
والحساب امرأة وثني من خمسة
وعشرين الى ثلاثين ، المباركة هو
الذي يحظى ذلك العصر! والثلاثين
لخمسة وثلاثين لأسباب لا ابتهاج ،
ولكن يمكن تناوله مع الملح
والفلفل. ولكن لخمسة وثلاثين
والأربعين ، والمشي على أعتاب
مدرب. خمسة وأربعين ألف شخص هو
الذي يتحدث كثيرا ، ولعب يدعو
للكلمة. أكملت الدورة في صورة
ضرائب الخرافية عبادة. لخمسة
وخمسين التي تراكمت لديه العديد
من فرص العمل والفقر ، فتاة ، فتاة
وامرأة ، تبلغ من العمر ساحرة ،
الساحرات والخرافية ، في ان يجلب

الشيطان

Y aunque el morito disfrazado de español me lo ha traducido a cambio de una copita de La Gitana, creo que puede ser verdad:

Parece ser que el Gobierno alauí, habiendo anunciado "el tío del Tiempo" en el Telediario que un temporal de agua se acercaba a las costas andaluzas españolas, y siendo esta una tierra que ellos desean recuperar a toda costa, ha lanzado una orden desde el alminar de todas las mezquitas del Norte de África, de obligada obediencia a los fieles, donde se emplaza a sacudir las chilabas todos juntos y al mismo tiempo durante dos días seguidos, turnándose si es necesario cada ocho horas, dirigiendo el viento producido hacia España.
Imaginen la jugada:

Habitantes del norte de África: 33.503.000 personas en Marruecos, Siria 18.502.413 Palestina 4.422.143 persona, Argelia 39.963.000.. etc, etc..




Cien millones de personas sacudiendo una chilaba durante 24 horas producen un movimiento de aire de cien millones de metros cúbicos en cada aventada. Si ésta tarda dos segundos, suponen un viento compuesto de aire y polvo de 18, 000,000,000 millones de metros cúbicos a la hora.

Estos, pasando por la arena del desierto y mezclado con las nubes húmedas que se dirigen al Estrecho y al sur de Andalucía provoca una lluvia de barro que se pega en las fachadas, vehículos y árboles, obligando a gastar una enorme suma de dinero para dejarlas tal como estaba, lo cual , dada la crisis que vivimos y la frase del ministro Montoro: " La crisis viene porque los españoles viven por encima de sus posibilidades", supone un atentado a nuestra dignidad, a nuestra economía y un intento de desestabilización del país. O sea: una provocación.

Para colmo, al sacar a mear a mi perro, he encontrado una nota en mi parabrisas escrita en español, pero intuyo que es de un árabe ( mi traductor) que dice así:

"Españoles no ayudo, yo mandar tomar por culo"

Esto sobrepasa mi paciencia y sentido de la solidaridad.
Por lo tanto, hago un llamamiento a mis conciudadanos para que firmemos una carta ( una más) y la enviemos vía SEUR al Parlamento, exigiendo se descuenten estas sumas de las ayudas que el Gobierno da cada año al mandamás de Marruecos para tenerlo contento y no nos pida Ceuta y Melilla.

sábado, febrero 18, 2017

LA SUSCEPTIBILIDAD




Anoche me encontré con mis amig@s y compañer@s de la Tertulia Puerta Abierta a la Imaginación, en Cádiz.
Se debatía sobre la susceptibilidad, un tema que yo, que soy tremendamente susceptible, pienso fue ideado y programado para sacarme los colores.
Me sentí como el que asiste a una sesión de Alcohólicos Anónimos.
Pero me hizo bien y desde aquí se lo agradezco a mis amig@s Lola Fontecha y Paco Velazquez.

Porque no es de recibo que si yo veo una cagada de paloma en mi parabrisas piense que las palomas la tienen tomada conmigo.
Y si piso una caca del perro de mi vecino no es lógico que piense que él dejó que su perro defecase allí sabiendo que yo iba a pasar después yo  la iba a pisar.
Pues... me  sucede. Y suelo explayarme con la familia de las palomas y mi vecino.

 Lo primero que hizo un tertuliano es matizar la definición de Susceptibilidad, que se confunde muchas veces con Suspicaz aunque el diccionario de sinónimos diga que son la misma cosa.
La primera define a la persona extremadamente sensible a quien cualquier cosa hiere sus sentimientos y eso  le afecta en sus relaciones con los demás  y en su vida profesional.
La segunda es la que piensa mal o imagina demasiadas cosas ante lo que observa sin que tenga motivos o razones que lo hagan pensar lo que piensa.

También quedó claro con un ejemplo lo que no es ni una cosa ni otra: si pernocto en un hotel con mi esposa y  un grupo de amigos, y cuando yo bajo a desayunar  veo a uno de estos salir de la habitación de una amiga, es lógico que imagine lo que ha sucedido en esa habitación: no es que yo sea suspicaz, es que  es evidente. Y que me haga daño ver eso en una  amiga que sé que está casada,  también es lógico, no es porque sea demasiado susceptible.
Se explicaron algunos ejemplos de lo que en la práctica supone para una persona o familia convivir con una persona que se comporta así, la mayoría expresó que se debían alejar de esa persona; otros, en cambio, dijeron que más bien se les debía de ayudar.
 Algo así:

— ¿Sabes, María? Han trasladado a mi marido a un país musulmán.
— ¿Un país musulmán?  ¿ A Libia?

— ¿Que si alivia? ¡ No lo sabes tú bien!, ya me tenía más que harta.

jueves, febrero 16, 2017

LA NOVIA DE JAVI


 TAREA PARA EL  LUNES DE MIGUEL ÁNGEL ZARZUELA
Cuando Javi me presentó a la madre de su novia, no imaginé que aquel encuentro cambiaría nuestras vidas... (Crear un mini relato a partir de aquí)


Cuando Javi me presentó a la madre de su novia, no imaginé que aquel encuentro cambiaría nuestras vidas.
Aunque habían pasado veinte años, la reconocí enseguida. Ella creo que no, a juzgar por la expresión neutra de su rostro. ¿Cómo podía olvidarme con lo que había pasado en aquel furtivo encuentro? ¿Tanto he cambiado yo?
Nos conocimos en un hotel de Tenerife. Estábamos en la playa bajo un bosque de sombrillas de brezo y retamas.  Ella ocupaba la camilla contigua y conversamos:
— Se está bien aquí, ¿verdad?— dije para cortar el hielo.
— Usted tal vez; yo no. Estoy enfadada: no he pegado ojo en toda la noche esperando a mi marido. Anoche salió de copas con unos amigos y apareció a las ocho de la mañana. Ahora duerme plácidamente la borrachera en la habitación mientras yo  estoy aquí, muerta de sueño.
— Si quiere puede dormir en mi habitación— le espeté, jugándomelo todo a una carta.
Ella me miró con ojos como platos, pero luego sus labios se distendieron mostrando una beatifica sonrisa
— Se lo agradecería con todo mi corazón.
Y subimos a la octava planta. Desde el balcón teníamos unas vistas impresionantes, pero no tanto como la mujer que yo tenía ante mis ojos completamente desnuda.
Y lo que tenía que pasar pasó. Al día siguiente la vi subir con su marido en un taxi y desaparecer de mi vista.

Ahora la tenía delante y era la madre de Sara, una joven de diecinueve años,  novia de Javier, mi nuevo compañero de trabajo. Recuerdo que no quiso que yo usara preservativo. 


LA TAREA CONSISTÍA EN CONSTRUIR UN MICRORELATO DE UN MÁXIMO DE CIENTO CINCUENTA PALABRAS.

Cuando Javi me presentó a la madre de su novia, no imaginé que aquel encuentro cambiaría nuestras vidas.
Aunque habían pasado veinte años, la reconocí enseguida. Ella creo que no, a juzgar por la expresión neutra de su rostro. 
Nos conocimos en un hotel de Tenerife. Estábamos en la playa.  Ella ocupaba la camilla contigua  a la mía. Conversamos y subimos a mi habitación.

Lo que tenía que pasar pasó. Al día siguiente la vi subir con su marido en un taxi y desaparecer de mi vista.

Ahora la tenía delante y era la madre de Sara, una joven de diecinueve años,  novia de Javier, mi nuevo compañero de trabajo. Recuerdo que  ella no quiso que yo usara preservativo. 

Total= 119 palabras.